Pacchetti vuoti in diretta proporzione alle sigarette spente.
C'è aria di vechhio qui, quell'aria che senti quando passi davanti alle case che crollano giu.
Giubbotti sanno di muffa. Pied de poule.
I crontasti che non servono più a niente. Aspettare non è piu un passatempo carino.
Coincidenze e punti di non ritorno, cronicità.
Lei raccolse da terra la divisa d'ordinanza, le carte consumate di una missione fallita e lasciò cadere la sua ultima offerta in una valigia aperta ai piedi del letto.
venerdì 24 maggio 2013
lunedì 6 maggio 2013
xxxBlack
Ho ore di ghiaccio che si sciolgono sul pavimento, si fanno le 4 in un attimo e i denti perfetti sul muro bianco disegnato.
Marlboro finiscono, accorciano le loro vite in quel di un portacenere. Fuoco.
Aria, soffio e una nuvola grigia.
Musiche che crescono in notti d'ansia fisica, pesi che la gravità farà sentire di piu fra due ore.
E io contorno i pensieri con rollate di robe verdi.
Ho motivi ed ambienti nel divario fra vita e morte.
I mondi separati tra cui cado. Corde che non cadono, cappi che mi stringono.
Jeans neri stretti. Il mio momento è arrivato.
Marlboro finiscono, accorciano le loro vite in quel di un portacenere. Fuoco.
Aria, soffio e una nuvola grigia.
Musiche che crescono in notti d'ansia fisica, pesi che la gravità farà sentire di piu fra due ore.
E io contorno i pensieri con rollate di robe verdi.
Ho motivi ed ambienti nel divario fra vita e morte.
I mondi separati tra cui cado. Corde che non cadono, cappi che mi stringono.
Jeans neri stretti. Il mio momento è arrivato.
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