Without Title

Pacchetti vuoti in diretta proporzione alle sigarette spente.
C'è aria di vechhio qui, quell'aria che senti quando passi davanti alle case che crollano giu.
Giubbotti sanno di muffa. Pied de poule.
I crontasti che non servono più a niente. Aspettare non è piu un passatempo carino.
Coincidenze e punti di non ritorno, cronicità.

Lei raccolse da terra la divisa d'ordinanza, le carte consumate di una missione fallita e lasciò cadere la sua ultima offerta in una valigia aperta ai piedi del letto.